I en stille, sivkranset sø pilte en ung aborre med lyse, stribede sider og piggede finner mellem åkanderne. Han var den livligste fisk i sin stim, og, sagde alle, den mest nysgerrige. Når guldsmede skøjtede på den glasagtige overflade, og svaler syede himlen med deres vinger, stirrede han op og undrede sig over, hvad der lå hinsides søens grønne vægge.

"Mor," spurgte han en solbeskinnet morgen, "er verden meget stor?"

"Større end en fisk kan svømme," sagde mor Aborre og kredsede om ham med et vågent øje. "Der er net, der vikler sig ind i, kroge, der glimter, og hjul, der pisker vandet til skum. Nysgerrighed må svømme med forsigtighed."

Den lille aborre lyttede, men hans øjne skinnede stadig. Bækken, der gled ud af søen, kaldte på ham og klukkede over sten, som om den kendte storslåede hemmeligheder. En dag, da stimmen gemte sig i sivene for en skyggende gedde, dunkede aborrens hurtige hjerte med en anden slags mod. "Jeg vil bare kigge," sagde han til sig selv. "Bare for at se."

Han gled ind i bækken. Med det samme tog strømmen fat, trak ham langs mosgroede sten og under en bro af bøjet græs. En vandløber zippede forbi ham som en lille båd. "Vend om, små finner!" klikkede en krebs fra under en sten og viftede med sine klosakse. "Strømmen tager til!"

"Jeg vil bare se," sagde aborren og fortsatte.

Snart skyndte bækken sig hurtigere og kastede ham ind i en bred mølledam, hvor et træhjul drejede, rumlede og dryppede. Vandet hvirvlede og sugede. Aborren gjorde sig flad mod strømmen, men strømmen førte ham mod slusen. "Hold dig lav!" brummede en gammel ål, der gled forbi. "Og pas på hjulet—dets skovle bider."

Med et skælv pilede aborren ned. Vandet skød ham gennem den mørke rende og ud igen i et brus af bobler. Han tumlede, stødte på en flydende pind og kom op spruttende—hvis en fisk kan sprutte—med kildende finner. Han lo inde i sit fiskehjerte. "Så det er en mølle!"

Nedenfor møllen snoede bækken sig forbi en landsby. Køer kom for at drikke. Deres bløde næser rørte bredden, og deres varme åndedræt skabte krusninger. Vaskeliner flagrede på en gård. Gæs vaggede ned for at hvæse ad deres egne spejlbilleder. Aborren så alt sammen med øjne runde af undren.

Børn dukkede op på broen og kiggede ned i det klare vand. "Jeg ser en!" råbte en dreng, og ned gled en line med en orm så rosenrød som et bær. Ormen zappede. Hvor lys den så ud! Hvor let det ville være at sluge!

"Glitter kan være fare," huskede aborren og viftede med halen. Krogen prikkede vandet, hvor han havde været. Han gemte sig under en knækket krukke, indtil skyggen af børnene drev væk, og så gled han videre.

Bækken udvidede sig endnu en gang til en rolig dam i en storslået have. Hvide svaner sejlede som små både, og pilegrene hang ned over overfladen som hår. Hinsides dammen rejste sig et stort hus med mange vinduer, der fangede solen. Folk spadserede på stien; en lille pige i en blå kjole spredte krummer til ænderne og pegte, når en fisk vendte en sølvside op.

"Hvor vidunderligt," åndede aborren. Han kredsede om åkanderne og nafsede i et par flydende krummer, selvom brød ikke helt var efter hans smag. Han havde aldrig set sådan et sted.

Men hvor folk går, følger kroge ofte. En bondedreng sad på bredden med en stang. Han havde en hat, der var for stor til hans hoved, og var koncentreret som en kat. Hans line dinglede lige, hvor aborren kunne lide at udforske. På enden af linen glimtede ikke en orm, men noget lyst—lyst som en billes ryg—bundet til en lille, skarp krog af metal.

Aborrens hjerte bankede hurtigere. "Bare en smag," tænkte han. Han kantede sig nærmere. Den lyse ting blinkede igen, dansede sådan. I et øjeblik—kun et øjeblik—glemte han møller og ål og sin mors advarsel. Han åbnede sin mund.

Smerten kom som lyn. Krogen fangede ham. Drengen rykkede i stangen, og verden gik op—op i den voldsomme, tynde luft. Aborren slog med halen, gispede, hans krop var tung uden for vandet. Han så den blå kjole tone sløret ind i synsfeltet. "Åh!" råbte den lille pige. "Hvilken smuk aborre!"

Drengen tabte ham i en træspand fyldt med damvand. "Til kokken," sagde drengen, stolt som en konge.

I det svagt oplyste køkken, hvor urter hang fra bjælker, og et ur tikkede, kiggede kokken ind i spanden. "En fin fisk til aftensmad," sagde hun og tørrede sine hænder på sit forklæde. Aborren svævede, øm og bange, og hans gæller arbejdede hårdt.

Den lille pige rørte kanten af spanden. "Må vi?" spurgte hun stille. "Se, hvordan hans sider skinner. Han ser bange ud."

"Fisk føler ikke som vi gør," sagde kokken, men hendes stemme blev lidt mildere. "Det er deres vej, og vi må spise." Hun rakte efter et net.

Den lille piges pande rynkede sig. Hun tænkte på svanerne på dammen og guldsmede på sommerdage og den måde, aborren havde vendt sit lyse øje mod hende på. "Papa siger, at vi skal være venlige, når vi kan," sagde hun. "Vær så venlig, kunne vi ikke bare lade denne ene gå?"

Kokken standsede, hendes hænder var stille. Køkkenets ur tikkede igen. Til sidst sukkede hun. "Bare denne ene gang, så. Løb så af sted."

Så løftede den lille pige spanden og bar den forsigtigt ned ad havestien. Vandet plaskede mod spandens træsider, og aborren holdt sig meget stille, som om stilhed kunne gøre spanden lettere. Ved dammens kant knælede hun. "Svøm hjem, nysgerrige," hviskede hun og tippede spanden.

Køligt vand lukkede sig om aborren. Han pilede—åh, hvordan han pilede!—under åkanderne og forbi rødderne, ind i bækken, der gled væk mod møllen. Vejen tilbage var hårdere, for vandet strømmede nu imod ham, men hans frygt gjorde ham stærk. Han hvilede i skyggerne, svømmede så, hvilede og svømmede, gled bag sten, trådede sig gennem græsset og bankede sin hale som en tromme.

Ved møllen ventede han på, at hjulet skulle løfte sig, og strømmen svækkes. Så skød han mod siden, hvor gamle sten dannede en stille hvirvel. Ålen var væk, men aborren huskede hans advarsel og holdt sig lav. Til sidst kom han til bækmundingen, hvor den kyssede søen, og han brast igennem, til sidst hjemme i det bløde, grønt-glimtende vand, han kendte.

Mor Aborre fandt ham rystende under et åkandeblad. "Så," sagde hun, og hendes stemme var både streng og varm, "du har set verden."

Den lille aborre sænkede sine finner. "Jeg så svaner og et stort hus, og jeg fløj op i luften, og et venligt barn reddede mig," sagde han. "Jeg glemte din advarsel i et øjeblik, og det kostede mig næsten alt."

Mor Aborre glattede vandet langs hans ryg med sin hale. "Nysgerrighed kan være en lys lygte," sagde hun, "men hold den omhyggeligt. Lad den føre dine øjne, før den fører din mund."

Den lille aborre nikkede. Han gemte sig blandt sin egen stim igen, og selvom hans øjne stadig skinnede, når guldsmede skøjtede, og bækken klukkede hemmeligheder, svømmede han med klogere svømmetag. Nogle gange, når solen lagde en vej af guld hen over vandet, ville han tænke på pigen i den blå kjole og sende en tavs tak op gennem krusningerne.

Og når den mindste aborre i stimmen spurgte, som han engang havde gjort: "Er verden meget stor?" ville han svare: "Ja. Den er stor og fuld af undere. Og vi må møde de undere med åbne øjne—og forsigtige finner."