Vattnets krusningar glittrade i silverränder bredvid färjan, måsar guppade i luften och ånga från hett, doftande te virvlade på däcket. Agi höll det sesamtäckta, ringbakade brödet, simiten, med båda händerna och bet i det så hårt att fröna föll på hennes kappa som små glitterkorn.

– Hör du, Agi? frågade morbror Dani och pekade mot den myllrande staden. – Det där plingandet är spårvagnen. Och den långa bron där är Galatabron. Idag ska vi lista ut tre hemligheter om Istanbul: ett mönster, en smak och en sång.

Agi älskade hemligheter. Hon drog upp en inbunden anteckningsbok ur fickan, ritade tre tomma små rutor i den och skrev på dem med stora, kurviga bokstäver: "MÖNSTER", "SMAK", "SÅNG". Under tiden lade färjan till, och snart gick de längs en smal kajgata där katter slumrade i trälådor och dofter jagade varandra: nyrostade kastanjer, kanel, rostat kaffe.

En randig katt stannade vid Agis fötter. Den rullade ihop svansen elegant och började sedan gå iväg, tittade bakåt som om den frågade: "Kommer ni?" Agi skrattade.

– Låt oss följa den, sa morbror Dani. – Istanbul är fullt av guider som inte ens är människor.

Katten ledde dem genom ett portvalv där blommor gjorda av blått och vitt kakel slingrade sig längs väggen. Kaklets blad och kronblad böjde sig som om vinden hade blåst på dem. Porten öppnades mot en liten innergård där ett långt bord stod. På bordet krusade sig vatten i ett grunt metalltråg. Lutad över det stod en mustaschprydd man, Mästare Bülent, och med en tunn pinne droppade han färgglada färgdroppar på vattenytan. Färgen sjönk inte utan spred sig, som när man droppar olja i soppa.

– Merhaba! hälsade han med ett leende. – Detta är ebru, att måla på vatten. Vill du prova?

Agis hjärta slog som om det fick applåder inifrån. När hon steg fram bredvid Mästare Bülent såg hon att färgerna – blått, grönt, varmt rött – kunde dras till virvlande ränder med en tunn kam. Mästaren böjde försiktigt en båge med sin pinne, sedan en till, och plötsligt bildades en smal tulpan av de vågiga mönstren. Slutligen lade han försiktigt ett vanligt pappersark på vattenytan, lyfte sedan upp det – och mönstret fanns kvar på pappret.

– Detta är mitt mönster! viskade Agi. I sin anteckningsbok ritade hon en liten tulpan i rutan för "MÖNSTER".

I det ögonblicket steg en flicka fram från andra sidan gården, mästarens barnbarn, Leyla. Hennes hår svängde i en hästsvans, och hon kramade en liten flaska i handen.

– Om du gillar kryddor också kan jag berätta var de vackraste finns, sa hon med ett blygt leende. – I Kryddbasaren.

– Kan vi gå dit? frågade Agi. Morbror Dani nickade.

Det lilla gänget steg ut på gatan, där den röda spårvagnen slingrade sig fram, plingande mellan husen. På trottoaren virvlade doften av kastanjer; försäljaren kastade de bruna nötterna i handflatan för att kyla dem och lät dem lägga sig till rätta i identiska, glänsande sferer. En man hade en stor korg på axeln, med torn av sesamsimit-ringar i den. Ett moln av barn som vinkade från spårvagnen, och deras skratt, svepte förbi dem.

Under Kryddbasarens enorma valv var det svalt och det fanns ännu fler dofter. Gyllene saffran, djupröd paprika, citrongul gurkmeja och lila plommonrussin låg i berg; högar toppade med små träskedar som stack upp som flaggor. Vid ett stånd hälsade en äldre kvinna, Tant Zeynep, på dem på turkiska och log som om alla hade tid att smaka på tiden självt.

– Teşekkürler, sa Leyla, och Agi upprepade efter henne: – Te-sek-kür-ler.

Ordet var främmande i hennes mun, men det smakade gott. Tant Zeynep godkände med tindrande ögon och bjöd på färgglad turkisk delight, lokum, med russin i små kuber. Under Agis häl klirrade något litet. Hon böjde sig ner och såg en liten sidenpåse som hade glidit ner mellan golvet och diskens ben. Hon öppnade den: inuti vilade tunna, rödaktiga trådar – saffran.

– Är det någon som letar efter det här? frågade hon och tittade upp.

Tant Zeyneps hand vandrade till hennes hjärta av lättnad.

– Ah! nickade hon, talade först på turkiska, sedan långsamt på engelska också: – Detta är en skatt. Tack om du vill.

– Köszönöm, upprepade Agi på ungerska, och Tant Zeynep efter henne: – Kö-szö-nöm. Ljuden skrattade.

De fick te i tunnväggiga, tulpanformade glas. Teet var mörkbrunt, som en gammal snidad träkista. Klirret från den lilla skeden lät som en liten klocka. När de smuttade rann värmen genom Agis kropp, och hon kände att nu var rutan för "SMAK" också full av något hon kunde rita: ett ångande glas, med en sidenpåse saffran bredvid.

Utanför, när de steg ut ur basaren, dansade ljuset på stenarna. På Galatabron stod fiskare på rad, deras fina linor sträckte sig mot vattnet. Under bron mullrade en turistbåts horn djupt, och måsarna svarade det. En gatumusikant stannade vid ett hörn, och ljudet av hans klarinett var både glatt och lite sorgligt; en melodi som skulle få en att ge sig av någonstans.

– Ska detta bli vår sång? frågade morbror Dani, och började vissla melodin. Leyla klappade en rytm, och Agi försökte härma melodins kurvor med sina läppar. Klarinettisten log mot dem, och när han vände sig om, tippade han sitt instrument mot dem, som om han räckte över något.

Under tiden samlades en liten grupp katter vid deras fötter; den randiga var där också, som hade lett dem tidigare. Leyla tog en papperspåse ur fickan; inuti fanns små bitar av fisk. Hon lade den på marken, och katterna satte sig mjukt runt dem – inte otåligt, utan högtidligt, som om de också var en del av den melodiska eftermiddagen.

– Merhaba, sa Agi till katterna, sedan till Leyla också. Leyla skrattade och sa tillbaka: – Szia!

När de gick mot färjan visade staden sig igen och igen: minareternas smala pennor, kupolernas mjuka kurvor, de smidda järnrankorna på balkonger där färgglada kläder fladdrade. På kajen smuttade män te ur koppar, kvinnor packade lavendeldoftande tvål i korgar, och en liten pojke körde en drake mot vinden på ett torg.

– Vill du lära mig fler ord? frågade Agi när de gick upp för färjerampen.

– Merhaba: hej. Teşekkürler: tack, räknade Leyla upp. – Och hur säger du det? Agi sa det fint, långsamt: – Köszönöm. K:et damp ner i halsen, de provade båda två, och det förvandlades till skratt.

På färjedäcket strök vinden deras hår, vattnet sydde små vita spetsar i skeppets kölvatten. Måsarna tävlade om simit-smulor, deras röster blandades in i stadens surr. Agi tog fram sin anteckningsbok.

"MÖNSTER" – skrev hon bredvid tulpanen. "SMAK" – bredvid ritade hon det ångande teet och saffranstrådarna. "SÅNG" – och en ormliknande rad av noter, i slutet av vilken en liten not nickade.

– Klart? frågade morbror Dani och puffade lekfullt på Agi med axeln.

– Inte riktigt, svarade Agi och tittade på Leyla. – Det behövs fortfarande något som jag inte kan rita.

– Vad är det? frågade Leyla.

– Det faktum att när man kommer hit, välkomnar staden en som om den alltid hade känt en. Man kan inte lägga detta i en låda. Sedan log hon. – Men kanske kan man det ändå: detta är vänskap.

De klev av färjan, och den randiga katten dök upp en sista gång vid trappan, strök sig mot Agis vrist, och försvann sedan in i en solbadad gränd. Den röda spårvagnen signalerade sin avgång med ett pling. En varm vind sprang mellan husen, rörde vid klädernas kanter, gled dammkornen vidare, och tog doften av de nyss ritade noterna från Agis anteckningsbok med sig.

– Ska vi lista ut tre hemligheter imorgon också? frågade Agi.

– Imorgon också, och efter det också, svarade morbror Dani. – En stad får aldrig slut på berättelser.

Agi gled ner anteckningsboken i sin ryggsäck, och hon var säker på att bredvid "MÖNSTER", "SMAK" och "SÅNG", skulle förr eller senare många fler saker fylla dess sidor: namn som rullar runt på tungan; sent fångade skratt; och gator som man alltid kan hitta tillbaka till, även om man följer svansen på en randig katt.