I Blomsterborg var tulpaner målade på tornens toppar, och ovanför porten glittrade färgglada glasbitar som om någon hade vält en enorm sockerkartong över staden. Varje morgon ritade prinsessan Juni kartor över borggården och fångade varje detalj: rosenträdgårdens distinkta färg, bageriets doftande rand och till och med den solnedgångsgråa färgen på Tobias öra, hennes åsna. En förmiddag hände dock något konstigt: hennes kritor smulades till grått mellan hennes fingrar.

Först trodde hon att hon hade klämt för hårt på den blå kritan. Men när hon tittade genom fönstrets färgglada glas och förväntade sig att slottsvaktens klocka skulle lysa klart, stirrade bara matt, färglöst glas tillbaka. Drottningens favoritklänning, som var djupblå, bleknade plötsligt till en urvattnad färg, och gobelängerna i tronsalen hängde som om någon hade suddat ut deras mönster.

Kung Lars satt i rådslag. Huvudmålaren tuggade på änden av sin mustasch, och alkemisten droppade kokt vatten på sitt öra i hopp om att en idé skulle komma därifrån. Men idén kom helt enkelt inte. Då stampade prins Zalan in, från Blomsterborgs grannrike. Han bar en kompass i sin väska, vars vindros snurrade som en solros.

I Trådbiblioteket, där doften av gamla rullar på hyllorna blandades med lukten av lim och nybakad kaka som doften av en märklig lunch, snubblade Juni och Zalan över en dammig kodex. Små blommor studsade längs sidornas kanter, och bland bokstäverna såg det ut som om pyttesmå myror promenerade. I texten stod det: Så länge brunnen hör en saga, snurrar världens färger. Om tystnaden knyter sin knut på den, ystar sig färgerna.

De tog Tobias, den trogna åsnan, en korg med plommon och en träslev, för enligt prinsessan kommer en träslev alltid till hands på vilken väg som helst. De genade över marknadens brokiga tält, som nu hängde som urtvättade flaggor efter regn. Målarinnan, tant Verka, stod framför sin verkstad och visade dem med tårfylld blick sina färggrytor: den malvafärgade färgen hade bleknat, och indigon hade blivit genomskinlig.

De fortsatte mot Kalejdoskopdungen, där bladen alltid skiftade nyanser samstämmigt, som fiskar i vatten. Nu liknade dock trädens lövverk ett fält skuggat med en blyertspenna. En skata – Zink – slog följe med dem och kvittrade med en konstig, frågande röst. Tobias viftade på sitt långa öra och bestämde sig för att stämma in i kvittrandet också. Juni kunde inte vissla, men hon knackade träsleven mot korgens sida: tock-tock-tock.

Bakom skogen, på kullen överväxt med darrgräs, låg Färgbrunnen. Dess sidor var täckta med små mosaiker, som var och en föreställde en annan nyans av våg eller en annan sorts löv. Nu stirrade dock mosaikerna blekt på världen. På brunnens lock låg Tystnadens knut: en knut flätad av mörkblått läder, vars ändar verkade fastna i luften, som om det vore ett fruset rep.

På brunnskanten satt någon hopkrupen. Först såg det ut som en sten, sedan som mossa, men till slut rörde det sig, och Juni såg: det var en liten drake, vars fjäll var mestadels grå, med en grön prick här och där, och bara en antydan till gult dolt. Hans ögon var dock levande, nyfikna och lite skygga.

Jag är Fläckis - sa han mjukt. - Brunnens väktare. Om ingen kommer för att berätta sagor, blir färgerna inuti mig också lata. En gång nös jag, och tystnaden knöt den här knuten. Luften blev tung, som en halvvägs färdig tröja.

Vi knyter upp den - svarade Zalan. - Men hur?

Gömt i marginalen på kodexsidan stod det med små bokstäver: Tystnadens knut kan lösas med ljud, men inte vilket som helst. Med ett som bär på en berättelse. Med världens ljud.

De vände tillbaka till marknadstorget och bar nyheten som ett flexibelt rep; alla klamrade sig fast vid det. Bagaren kom, med en lång spade på axeln, och förde med sig dunkandet av korgar och knastrandet av brödskorpa. Smeden kom med två hammare, i en klirrande rytm. Fiskkvinnan droppade vatten från sin hink, samtidigt som hon skvalpade det så att det lät som knådad lera. Barnen lade skallerfrön i papperspåsar, gässen kacklade, och skatan Zink sicksackade ovanför deras huvuden som en blixt gjord av fjädrar.

De samlades runt brunnen, och Juni lyfte sin hand. Hon höll inget tal; hon startade bara sagan. Tock-tock-tock - lät träsleven. Bagaren svarade: puff-puff; smeden: kling-kling; gässen: kvack-kvack; fiskkvinnan: plask; barnen: prassel-prassel. Zalan mumlade under tiden mjukt, som om han läste gamla kartor: här kröker sig en flod, där fnös en kulle till. Fläckis lutade sig fram, och något verkade darra i hans fjäll.

Ljuden vävdes samman och bildade en berättelse: sagan om en stad där brödet dundrar, järnet glimmar, vattnet plaskar och vinden mjukt fångar segelduken. Tystnadens knut gnisslade. Det var som ett envis skosnöre som till slut gav upp. Knuten verkade sucka, och med en mjuk smäll lossade den ett enda andetag.

Juni tog fram det indigoblå bandet. Hon knöt det i änden på träsleven och svängde den som om hon väckte en liten flod. Bandets spinnande svischade och lade till sitt eget mörka, djupa, fridfulla ljud. Zalan klappade sedan sin handflata mot Tobias sida; åsnan skriade med liv och lust. Smeden ökade sin rytm som svar, och bagaren trummade en virvel med sin spade. Stadens ljud startade igen, men nu andades de som ett.

Knuten gav vika en andra gång, sedan en tredje, och slutligen, med ett fint knak, gled den ner från brunnen. Locket poppade upp, och ur djupet vällde ett märkligt ljus fram – inte bländande, utan varmt och friskt, som brödskorpa nyligen brynt till rött. Juni knöt det indigoblå bandet till hinkens handtag och sänkte ner hinken. Hinken kom tillbaka som om den badat i ljus: på vattnets vågor simmade små flingor, var och en ett minne av en färg.

Fläckis smuttade försiktigt från den. Hans fjäll vaknade, det ena efter det andra: först en ärtgrön fläck under halsen, sedan en glödorange rand mitt på ryggen, och slutligen en listiglila prick på svanstippen. Han skrattade, men detta skratt flammade inte; snarare rullade det regnbågslikt.

När de små stänken från hinken nådde mosaikerna målade brunnens sidor om sig själva. Från mosaikerna klev skuggan av en katt ut och strök med ett mjukt finger över Junis knä. På andra sidan ängen återfick gräset sin stickande gröna doft. Kalejdoskopdungen började sjunga sina färger på nytt: bladen antog sin egen nyans ett efter ett, och dansade sedan tillsammans.

När de kom tillbaka till slottet var kungens mustasch inte exakt som förut: små kopparröda glimtar rörde sig nu i det gråa, och verkade le vid varje skratt. Drottningens klänning bar inte heller samma nyans: den blev djupare, som en flodkrök där fiskarna vilar. Och stadens tak fick små mönster, som bara de märkte som lyfte blicken och lät färgerna tala för sig själva.

Den eftermiddagen proklamerade Kung Lars att det skulle bli en Färgpromenadens dag varje månad. Den som kunde skulle komma till brunnen och ta med sig ett ljud och en sagobit med sig. Bagaren skulle ta med sig knastrandet, smeden klingandet, barnen springandet, gässen kacklandet. Fläckis stannade vid brunnen, och gömde sig inte längre sorgset på kanten, utan solade på locket som en uttråkad ödla, och blåste små rökringar då och då, i vilka en lila prick blixtrade till för ett ögonblick.

Juni lärde sig aldrig vissla, och hon brydde sig inte längre. Hon insåg att ljud inte bara bodde i munnen. Hon kunde berätta sagor med sin träslev, ett svischande band och en vinglig hink. Och Zalan satte sin vindroskompass i brunnskanten. Från och med då lyfte vinden på hatten med respekt över staden när den gick den vägen.

Om någon vandrar den vägen i Blomsterborg kan de upptäcka en konstig rand under det stora matbordet också. Den randen är bara synlig för dem som någon gång tagit ett ljud till Färgbrunnen. Ibland är den orange, andra gånger jordgubbsröd, ibland fläderbärslila. När Juni och Zalan drar sina handflator där hittas alltid en liten färgprick som kelar med deras hud. Den pricken kliar inte, sticks inte. Den bara blinkar, som Fläckis, och viskar: Berättar du sagor? Då kommer färgerna igen.