Det var en gång en köpman som blev mycket rik. När han dog lämnade han en stor förmögenhet till sin ende son. Sonen hade alltid fått vad han ville ha, och nu ville han ha ännu mer. Han köpte de finaste kläderna, höll storslagna fester och kastade bort pengar som om de vore småsten. Han skickade mynt seglande över vattnet bara för att se dem plaska. Han tänkte aldrig på morgondagen.

Snart kom morgondagen. Förmögenheten smälte bort som snö på våren. Till slut ägde han ingenting annat än ett par slitna tofflor och en gammal morgonrock. Då skickade en vän honom en present: en enkel koffert av trä med ett lås på och en lapp där det stod: "Packa!"

"Packa? Jag har inget att packa," suckade den unge mannen. Så bara på skoj klättrade han ner i kofferten och knäppte igen låset.

Svisch! Kofferten for upp genom skorstenen som en raket. Locket skramlade, vinden ven och stadens tak försvann under honom. Kofferten kunde flyga! Den bar honom över ängar och skogar, över sjöar och floder, ända till ett land långt borta – Turkiet – där höga minareter reste sig som pennor och en stor sultan bodde i ett skinande palats.

Från ovan såg den unge mannen ett ensamt runt torn med ett enda fönster högt, högt upp. Innanför fönstret satt en prinsessa, lika ljus och vacker som månen. Hon hölls där eftersom visa människor hade sagt en märklig sak: hennes make, vem han än månde vara, skulle föra med sig stor sorg till henne. Så ingen fick besöka henne – i alla fall inte från marken.

Men den unge mannen hade en flygande koffert. Han cirkulade runt tornet och landade mjukt på fönsterbrädan. Prinsessan ryckte till, men såg sedan en stilig främling kliva ur en träkoffert och kunde inte låta bli att le.

"Var inte rädd," sa han. "Jag flög hit för att träffa dig. Min koffert kan bära mig vart som helst. Får jag komma in?"

Prinsessan hade aldrig träffat någon som han, och hennes dagar var mycket långa. Hon nickade. De satt tillsammans och pratade i timmar. Han berättade för henne om städerna han hade sett från himlen, och hon berättade för honom om trädgården hon bara kunde skymta från sitt fönster. När hon oroade sig för den gamla profetian, skrattade han lätt och sa: "Berättelser kan vara visare än bekymmer. Låt mig berätta en för dig."

Han berättade en munter saga om sakerna i ett skåp – hur tekannan skrävlade, kastrullen pustade, tändstickorna skroderade om sitt fina släktträd, och hur kvasten och blåsbälgen dansade tills allting skramlade och klang. Prinsessan skrattade tills tårarna glittrade i hennes ögon. Den unge mannen skrattade också, och i den stunden glömde de båda profetian. Innan han flög iväg frågade han: "Vill du gifta dig med mig?"

"Om mina föräldrar samtycker," sa hon, "så vill jag det." Och hon gav honom en silkesnäsduk så att han inte skulle glömma henne.

Nästa dag flög den unge mannen i sin koffert till palatset och bad att få träffa sultanen och sultaninnan. Vakter riktade sina spjut och såg bistert på honom, men det är svårt att stoppa en besökare som anländer genom ett fönster. Han bugade djupt och sa: "Ers Majestäter, jag önskar gifta mig med er dotter."

"Vad kan du göra för henne?" frågade sultanen. "Och vad är du för slags man?"

"Jag kan berätta en saga så bra att alla glömmer bort att vara ledsna," sa den unge mannen. "Får jag visa er?"

Nu var det så att sultanen och sultaninnan älskade goda historier. De skickade efter sorbet och kanderad frukt och slog sig ner på sina kuddar. Den unge mannen började. Han berättade en livlig saga om hur ett helt kök fick liv: pepparkaret som nös, kaffekvarnen som muttrade, smöret som pratade om att dansa i pannan, och de stolta tändstickorna som berättade om den höga tallskogen där de föddes. Berättelsen hoppade och snurrade som en eldslåga, och när den var slut klappade sultanen i händerna, sultaninnan torkade tårarna av skratt, och till och med hovets ämbetsmän glömde att se stränga ut.

"Du ska få gifta dig med vår dotter," sa sultanen nöjt. "På söndag! Och vi ska ha det ståtligaste bröllop någon någonsin skådat."

Den unge mannen bugade och flög tillbaka till tornet för att berätta för prinsessan. De var båda så lyckliga att deras glädje tycktes större än himlen. "Vi måste fira," ropade han. "På lördag kväll ska jag avfyra fyrverkerier så att hela staden får veta vår glada nyhet!"

Han köpte raketer och snurror och regn av stjärnor. Han spenderade sina sista mynt. På lördagen, när kvällen föll, ställde han upp fyrverkerierna på ett öppet torg och skickade upp dem fräsande i den svarta luften. Blå solar snurrade. Gyllene gnistor regnade. Röda ormar ringlade och väste. Folket ropade av förtjusning, och till och med sultanen lutade sig ut från sin balkong för att titta.

Men den unge mannen hade gjort ett slarvigt val. Han hade gömt sin flygande koffert bakom en hög med fyrverkerier för att hålla den säker. En gnista – bara en enda – hoppade åt fel håll. På ett ögonblick nådde gnistan kofferten. Träet fattade eld. Lågor fladdrade och röt sedan till. När den sista raketen bleknat bort fanns ingenting kvar av kofferten mer än en hög med varm aska.

På söndagsmorgonen sprang han till askan och silade den med fingrarna, som om ett mirakel kunde finnas där. Det fanns inget mirakel. Magin var bortbränd. Han kunde inte flyga till tornet. Han kunde inte nå prinsessan.

Prinsessan väntade i sitt fönster, klädd i sina bröllopskläder, med silkesnäsduken i handen. Hon lyssnade efter surrandet av en flygande koffert – en gång, två gånger, hundra gånger. Den kom aldrig. Dagen gick, och profetian låg tung i luften. Hon väntade fortfarande.

Vad gäller den unge mannen, så vandrade han från land till land med bara sina berättelser som bar honom. Han berättade dem på marknadsplatser och värdshus, under broar och bredvid varma kaminer. Människor klappade händerna och skrattade och grät. Men när jublet tystnade och natten blev stilla, tänkte han på ett högt fönster, en prinsessa i vitt, och en koffert som kunde ha tagit honom vart som helst, om han bara hade varit försiktig.

Och det är sagan om den flygande kofferten, som steg upp ur en skorsten som en dröm och blev till aska på grund av en gnista.